Eu gosto de comer o que é belo...literalmente, ou só com os olhos. :D

Ele para, espreita,

observa e dá um tempo.

Na verdade, não tem pressa.

A pressa é em entender o que pulsa em seu coração

de  maneira tão avassaladora.

A história que se desenha aos seus olhos

e traz reflexão, pensamentos múltiplos,

uma necessidade intrínseca em dissecar

os meandros da alma. Da alma dela.

O que se esconde atrás daquele sorriso,

do olhar, do jeito que ela fala...

Da maneira destemperada, livre

e sem amarras que se afigura. 

E, assim, como que hipnotizado

por tudo que ela traz em si,

decide se desligar,

ainda que temporariamente das imagens

que não saem de sua cabeça.

Senta num lugar aprazível,

onde o sol ainda aquece um pedaço de chão,

decide por bem se fixar nas letras

e pega o livro na esperança de

esquecer a moça...

Nesse instante a vida se abre em

uma nova página.

A história é outra.  

Ele escreveu:

"Porque a vida segue. Mas o que foi bonito fica com toda a força. Mesmo que a gente tente apagar com outras coisas bonitas ou leves, certos momentos nem o tempo apaga. E a gente lembra. E já não dói mais. Mas dá saudade. Uma saudade que faz os olhos brilharem por alguns segundos e um sorriso escapar volta e meia, quando a cabeça insiste em trazer a tona, o que o coração vive tentando deixar pra trás. Então eu pego o passado, e transformo em poesia-ou-coisa-assim."

Eu também. :DFoto: Analu Menezes

É só pra te dizer: eu vou bem, obrigada! :D
E a essa hora da madrugada me lembrei de você.
Será que ainda me lê, vem aqui.
Vai saber...
Então, pra matar sua saudade ou a
minha vontade de te dizer que estou bem,
uma fotinha. :D

PS. Se um dia mudar de ideia, vou adorar. Reconsidere sua decisão irrevogável.

Num sopro, espirada pelo gênio,
o espirito do fogo envolve a escuridão.
De lá, das chamas, do calor abrasador:
uma dama.
Bailarina de costas,
um coque, uma sapatilha, 
reluzem salamandras.
Dança duende,
Dança ardor,
Dança dor,
Dança calor,
Dança ao sabor:
do fogo, da vida, do amor.

Foto: Jose Pedroso

Olhos seus nos olhos meus

- Nós nos apaixonamos pela maneira como o outro nos olha. - 

O seu olhar reflete o meu.
Brilha, como o espírito,
é centelha, reluz...
É fogo, é chama,
lume,
poeira de estrelas...
Quando o meu olhar brilha,
incandesce vida,
ao mirar os olhos seus.

As metades,
a dualidade.
O contraponto.
A luz,
a escuridão.
O ying,
o yang.
A claridade,
a negritude.
A ausência de cor,
impressiona os sentidos,
contrasta a visão,
produz sensações.

Cigana não chora 
Transforma lágrimas em poesias
E a tristeza se converte
Em harmoniosas melodias.

Cigana seca as lágrimas dançando
Ao redor de uma grande fogueira
Simulando enorme labareda
Requebrando como odalisca faceira.

Acalanto de cigana é pandeiro
Estende as mãos à liberdade
Cigana canta, dança e toca
Libertando do peito a saudade.

Lágrima de cigana é oração
Súplicas em notas musicais
Mistério jamais revelado
Retido nas pálpebras angelicais.

Cigana não chora
Retém pranto no altivo olhar
Imponente ergue os braços a bailar
Qual feiticeira nas noites de luar.

TRIBUTO À MULHER CIGANA